Бабушкин альбом

Как времени безжалостный поток
Стирает с лиц следы красы былые.
И для людей красивых как жесток
И свод морщин у глаз да и виски седые.

Листаю бабушкин альбом,
Пытаюсь угадать младые лица.
Какой веселой живостью, добром
Пред мной предстали судеб вереницы.

Перемешались здесь и деды, и отцы,
И матери с младенцами босыми:
Отец с гитарой здесь, солдаты-молодцы,
А вот и бабушка с веселыми бантами.

Кого-то, глянешь, нет уже в живых,
Невольно добрым словом их помянешь,
А кто-то отдалился от живых,
Их вспомнишь лишь — здоров иль нет, не знаешь.

А вот и девушка уж смотрит на меня,
А кто эта красавица, не знаю.
Так нежно улыбается, фотографа пленя,
В ромашковой поляне утопая.

Как глубока простая красота,
На юных девах нет ни грамма краски,
Ведь макияжа не придумали пока,
А как правдивы лица их без маски.

Пред мною фотокарточек гора,
Хочу я их оцифровать на память,
Ведь нам без этого «вчера»
Грядущее уж «завтра» не увидеть.