Маме

Как мало
О юности твоей я знаю, мама…
Воспоминания твои живут во мне
Лишь строчками скупыми телеграммы:

Тебе три года – погибает твой отец,
Тебе двенадцать – умирает мама…
И меркнет целый белый Свет,
И впереди – сиротство, незаживающая в сердце рана…

Тебе тринадцать – новая беда – война!..
Эвакуация, Урал, завод, прокатный цех, напротив – домна,
Труд непосильный от темна и до темна,
Лишения и голод…  И лютая зима… 

Вот позади кошмар войны, но нет конца твоей беды –
Аресты, ссылки родственников, брата…
Жизнь человека превращает в муки ада
Злодей – «отец народов». Вся страна – рабы!..

И снова шёпот довоенный по ночам: «Тюрьма…»
И «Соловки…», и «Колыма…»

Всё это было…
Мама, ты у нас – герой!
Ты не сдалась беде, всю жизнь боролась ты с судьбой,
Взорвавшей жизнь военных поколений.
Мы, твои дети, преклоняем пред тобой колени,
Чтобы сказать, как любим мы тебя
И как гордимся мы тобой!