Мастер в тигле варево болтал -
ученик взирал, на ус мотая.
Пахло серой. Глухо клокотал
пунш, волшбой напитанный до края.
Зрел в окне луны латунный лик,
ночь росой на башни оседала.
Посрамляя сброшенный парик,
прядь седая над челом витала.
Есть вершина. Путь таят века.
Ночь безмерна. Мастера безмолвны.
Стёрто слово. Прервана строка.
Формулу песка слизали волны.
Как вернуться? Заново варить,
медь и ртуть смертельную вдыхая?
Ошибаться? Мучиться? Творить,
от костра до плахи отдыхая?
Как подняться? Сызнова пройти
смрад работы, водопады пота?
Мастера торят свои пути -
подмастерья тянут до зачёта.
Их вершина - мэтра похвала.
Одобренье - в меру подражанья.
Зачтены известные дела
как предел раденья и стяжанья.
Но не зря в ночи мудрил старик
и мечта в угаре клокотала,
коли, сбросив крашеный парик,
прядь седая над челом витала...
Мастера
© Copyright: Иван Табуреткин, 2010
Свидетельство о публикации №110070900863
Свидетельство о публикации №110070900863
Рецензии