Ноль

– Здравствуйте, мистер Желтый Гриб, фиолетовый цветочек на ночном небосводе, Человек 33 черты. Как вам живется, как не думается? Впрочем, боюсь, я со своим пресловутым логическим мышлением ничего не пойму. Однако почему-то мне все чаще кажется, что наши души сроднены, и в вашем мире, как и в моем, не существует вещей. Мне кажется, вы совершенны. Таких людей мало, их нужно ценить, их жизни нужно наполнять любовью. Но, когда я прикасаюсь к вашим тончайшим песочным рукам, мне страшно и стыдно. Ведь если вы узнаете – нет, не узнаете, а интуитивно поймете – мои подсознательные намерения, ваши легкие кости могут рассыпаться, вы содрогнетесь, сляжете и умрете, а затем пойдете по той самой узкой дорожке – выполнять свое истинное предназначение. Должно быть, вы были рождены музыкантом. Когда-нибудь мне попадется запись, где в кадре будут лишь ваши прозрачные пальцы и строгие клавиши, а от музыки человечество, как забытый ребенок, сядет в темноте и будут плакать тихими голубыми слезами. Вы интеграл, сингулярность, абсолютная точка в центре раковины наутилуса. Вы композитор чисел и математик слов. Вы рождены, чтоб Кафку сделать былью. Вы отчаяние. И совершенство.

Что ж, я попытался себя убедить в том, что земные ландыши меня не интересуют и что я гляжу на вас, как на картины Мунка, с невыносимой любовью и тоской. Насколько мне удалось это самоубеждение, судить не мне, а вам, Человек 33, фиолетовый гриб и цветок в волосах Будды.