Цирковая сказка

Осенний дождик машет вслед,
Как добрый знак, шанс на удачу.
Вкус поражений, гром побед –
Все позади. Мой счет оплачен.

Играя, ветер-эгоист
Перевернул судьбы страницу.
Передо мною белый лист,
В руке перо от синей птицы.

Что напишу? Не знаю сам.
Возьму перо, смешаю краски,
Стряхну с души ненужный хлам
И напишу живую сказку

О рыжей осени-сестре,
О верном ветре-забияке,
О доме, о ночном костре,
О том, кто рядом в жесткой драке.

О братьях меньших, что со мной
И радость делят, и невзгоды,
О том, как больно их порой
Хранить в душе, забыв про годы.

Найдется место для бродяг,
Что дарят детям веру в чудо.
Припомню здесь и тех трудяг,
Без чьих забот нам было б худо.

В той сказке будет все как есть:
Добро и зло. И смех, и слезы.
Любовь и месть. Порок и честь.
Война и мир. Шипы и розы.

Добро, конечно, победит
(А как же быть, ведь это сказка).
Злодей наказан, враг разбит,
Любовь взаимна, жизнь прекрасна.

Я эту сказку подарю
Мальчишке с серыми глазами,
Что в городке в лесном бору
Растет один, меня не зная.

Судьба бродяг – разлуки боль,
Изящно спрятанная гримом.
Цирк – адский труд. И моя роль –
Печаль и грусть под маской мима.