Поэты - как волшебники, как маги...

                1

Поэты - как волшебники, как маги
Колдуют ночью над листком бумаги,
В стихах пытаясь выразить всё то,
Чего не скажешь прозой ни за что.

И курят сигареты, кофе пьют.
Не спят, и спать домашним не дают.
И ловят рифмы, ищут свой размер,
А утром в клочья всё, иль в печку, например…

Ах, этот труд! Как он тяжёл и сладок!
Но вдохновенье выпало в осадок…
И испарился весь энтузиазм…
Прочтёшь - не стих, а так… сплошной маразм!               

                2

Но вот  строка к строке - уже чего-то вышло!
И радости предела нет теперь!
А стих ведь у поэта - он как дышло,
Скорей под мышку рукопись и - в дверь!

Заходишь в редакцию - шумно…В прихожей
Толпятся поэты, и он с ними тоже,
Надеясь, что с чьей-нибудь лёгкой руки
Пробьются в набор его горе-стихи…

Редактор прочёл. Папиросину - в рот.
Всё ясно без слов. От ворот – поворот!
Поэт загрустил, усмехнулся он криво:
«Пойду-ка я лучше попробую пиво…»

Он вышел и понял - его не поймут…
Поэты надеются, верят и ждут.

               3

Я в редакции стихов не носил,
И не клянчил я у них гонорар.
Напечатать я себя не просил,
Хоть бумаги много я измарал.

Не хвалюсь, но знаю цену себе.
Прибедняться тоже мне ни к чему.
Глянь - гитара вон висит на стене!
Подтяну-ка и настрою струну!

Апрель 1996г.