Не шевелятся тело и мысли
Как нежное молоко – прокисли
Ожогами внутривенными,
Пунктами райдера.
Нет более откровенного,
Чистого, пленного,
Чем сейчас твои руки
На пульсе моем.
И ни малейшего стука.
Я не знаю, что значит скука,
И сколько ее брать в дорогу,
Ведущую от тебя.
Не провожай до порога,
Лучше налей себе горячего грога,
Только меня не мешай с алкоголем,
Принимай в чистом виде…
В доме нет занавесок-
Живу бесом,
И, хоть, включай - не включай луну
Аппликацией стресса
Я пишу пьесу
И я не в силах молчать, опять не усну.
Нарывает внутри
Теплотой хлопка,
Но тонкостью шелка,
Рвется к тебе.
Сгорит…
Сгорит
© Copyright: Алена Катарсис, 2010
Свидетельство о публикации №110070904779
Свидетельство о публикации №110070904779
Рецензии