Днем я, конечно, эти ящики, коробки, вашу мать!
А в перерыв, конечно, воду или кофе, что ж еще?
Но сколько ж можно их таскать, бросать, кидать и поднимать,
и сколько ж можно лишь копейки получать за них в рассчет?
Я может быть, не знал, иль позабыл, едрена вошь,
что в небесах мечтал о чем-то о другом, когда рожусь.
Не может быть, что это место - лишь наколка или ложь,
не может быть, что на другое в этом мире не гожусь.
Я от усталости по вечерам есть не могу и даже спать,
болит спина и мышцы тлеют, как огнем обожжены.
Когда умру, скажу на небе, я скажу им, вашу мать,
что мне такие экстременты в нижних сферах не нужны.
Я им скажу, что понял, и согласен, ешкин кот,
что лучше быть поэтом иль звездою супер-стар!
Надеюсь, кто меня распределяет, тот поймет,
а не поймет, тогда держитесь — стану я вождем татар!
Монолог грузчика
© Copyright: Финист Ясный, 2010
Свидетельство о публикации №110070904277
Свидетельство о публикации №110070904277
Рецензии