Бровей союзных дерзкие дуги,
Сапфиров глаз игривых обрамленье,
И нежных губ тугое преломленье –
- мне на погибель посланы они!
Милее соловьиной трели раннею порой,
Медовый льется голос светлою рекой,
Я хрупким мотыльком увязла в сладких звуках,
Надежды на спасенье нет, а выбраться нет духа.
И карандаш не слушает руки,
Лишь вязью стих ложится на страницу,
Томимый вдохновением в груди,
Он негой в кратких строках растворится…
Мотылек
© Copyright: Светлана Кармацких, 2010
Свидетельство о публикации №110070904265
Свидетельство о публикации №110070904265
Рецензии