Проза не получается,
стихи не удаются,
только сердце,бедное,мается,
струны его в истерике рвутся.
и вот я сижу и ночью грачьей,
как маяковский,
слова выкорчевываю,
а кто-то ,талантом своим играючи,
в эту минуту пишет новое.
Я с трудом слова собираю в нелепые,слабые строки,
А кто-то создает своей силой реки,
А они,плеща,разбиваются в потоки,
Пока я сижу и думаю над следующим словом,
Которое,конечно,не будет ново.
И рифма моя вряд ли будоражит сознания,
Не велика она и не многогранна для понимания,
Да и размеры творения слегка устарели,
Приелись слуху,похожи на дрели.
Только сердце,кажется,тише бьется,
Кажется,слегка успокоилось...
И глупость какая-то странная
Под его стуком взяла и скрОилась.
глупости
© Copyright: Женя Исаева, 2010
Свидетельство о публикации №110070900371
Свидетельство о публикации №110070900371
Рецензии