О стихах и отметинах на спине

Батуми…когда-то, когда страна была ещё одна, часто приходилось слышать шутку, что Москва – это сердце родины, а Батуми –  её мочевой пузырь…и, если сейчас мне кажется, что Москва – это скорее кошелёк родины, то насчёт мочевого пузыря особых возражений не возникает…что такое батумские дожди я знаю не понаслышке…в Батуми жила моя бабушка и ежегодно весенние школьные каникулы стабильно проводились у неё..
Маленький квадратный дворик рядом с железнодорожным вокзалом, вымощенный разнокалиберными булыжниками…две стороны квадрата образованы глухой стеной…остальные две – прижавшимися друг к другу одноэтажными домиками…коммуна…всё общее…радости, печали, беды, разговоры, мечты, туалет…в нём я однажды увидел крысу, и с тех пор каждое его посещение превращалось в испытание силы духа… единственный источник воды – кран посреди двора, рядом с которым высился загораживающий небо вековой дуб…
Из двора ты сначала попадал в прихожую (она же кухня, она же столовая) а из неё в единственную комнату с единственным, малюсеньким как бойница, окном, сквозь которое виднелся шпиль костёла.
На кухне у бабушки стояла печь, которая круглогодично топилась дровами и на которой готовились блюда, не снившиеся даже лучшим парижским ресторанам…одна только купленная у рыбаков в порту, обвалянная в муке и до корочки зажаренная в деревенском подсолнечном масле барабулька чего стоит…или обсыпанный сахарной пудрой хворост…или вареники с вишней…
Выходя из двора, невозможно было пройти мимо окна пекарни, где жизнерадостный усато-пузатый Мамука творил ароматные, ни с чем не сравнимые лаваши…я получал в подарок огненный кругляш, как правило вложенный в спортивную газету «Лело» и отправлялся к скромному деревообрабатывающему цеху, находившемуся в соседнем строении…
я мог простоять там целый день…процесс превращения неровного шершавого бревна в аккуратные доски казался мне чистой воды волшебством…а запах…слившись в один, запахи свежего хлеба и свежих опилок преследуют меня до сих пор…
Я вспоминаю себя и думаю о другом пацане…две тысячи лет назад он тоже стоял с лепёшкой в руках  и зачарованно смотрел как отец работает в мастерской…когда он вырос он написал много потрясающих стихов…один из самых известных в переводе на русский звучит так:

Отче наш, сущий на небесах!
Да святится имя Твое;
Да приидет Царствие Твое;
Да будет воля Твоя и на земле, как на небе;
Хлеб наш насущный дай нам на сей день;
и прости нам долги наши, как и мы прощаем должникам нашим;
и не введи нас в искушение, но избавь нас от лукавого.

Да, я понимаю, что желающие обвинить меня в богохульстве непременно найдутся, но…если это не стихи, то тогда поэзии вообще не существует…в принципе…
И ещё…а что если все мы - частички Его второго пришествия?..или даже первого?..что если мы именно для этого и приходим – творить свои стихи и делиться ими?..и неважно в какой форме…можно слагать слова…можно печь хлеб…можно обрабатывать дерево…неважно…если от души – это по любому стихи…
У каждого из нас на спине есть малозаметные малопонятные отметины…раньше мне казалось, что это следы от прошлых крыльев…теперь я знаю, что это следы от будущего креста…мне хочется верить, что у меня хватит сил дотащить его до своей личной Голгофы…где бы она ни была…