Бутылку прячет виновато
Отец, сто грамм себе налив,
Ах папа, папа, я когда-то
К тебе был так несправедлив.
Попавших в руки алкоголя
Теперь невыносимо жаль,
Не остудит душевной боли
Москвы заснеженный февраль.
Крест, фотография, гробница
Отныне вечный твой приют,
Больной отец ночами снится,
А за стеною водку пьют.
Вина
© Copyright: Купидон, 2010
Свидетельство о публикации №110070901374
Свидетельство о публикации №110070901374
Рецензии