Сбитое с полку

От бесполезности своей я ухожу куда-то вне.
Разменивая свет на тьму, я потерял Вас в прошлом сне
И спать теперь вот не могу. Полет мой прекращен.
Наш ярко-серебристый Дух Луною обольщен.

Немного сдержан, даже нет, немного одинок.
И перекрестками Сюжет всё вдаль и вдаль зовет.
Страннее не найти уже в безумии чудес.
Немного запаха росы дорогой до Небес.

Такая смелая мечта, так жаждется и вот...
Поймешь в одну секунду ты, что всё наоборот.
Я ненавидел бы себя, одно лишь не пойму:
Кто всё же вызывал меня, кто так любил Луну?

Не стать теперь мне никогда значением из слов,
Усвоится чудесный треп стихами из цветов.
Прекрасных, только не живых и не иссохших роз.
Цветов, которые теперь твой дух создал из гроз.

Возможно, вот она - черта, но я ведь за ней был.
Любил и снова для стиха других стихов испил.
Мелодия твоих измен колотит, даже рвет
Ту нить, что я всегда берег на завтрашний полет.

Просить убить свою печаль никак уже нельзя.
Я знал, что только лишь в пути живет моя Стезя.