И вроде бы сон, забытьё, как туман,
и призрачный след, дрожащий в ладонях.
И будто бы снится мне запах полян
в цветах земляничных.
И словно бы вижу на яблочных склонах,
как бьёт океан
в песок приграничный...
И вроде бы пьян
чужим или личным.
И вроде бы ночь, где яви нет места.
Мой бред слишком ярок, но вязок, он - тесто
заплаток из дыр для крыш черепичных.
Он долог полётом прозрачного дыма,
где призрачны звуки и тени движений,
как проба губами вин бархатных Крыма
для взлёта наверх и новых падений.
И вроде бы веки тяжёлые сузил...
Так сон или явь, словно, скрип экипажа?
Я знаю, что рвётся по шрамам иллюзий,
по камням подушек солёным и влажным
нить света - тропа на Восток…
...Горяч мой от солнца вспотевший висок,
а в горле - всё прошлое косточкой, градиной...
Всё ближе и глубже холодный песок,
летящий навстречу мне впадиной.
08.07.2010 для стихи.ру
В цветах земляничных...
© Copyright: Александр Вайт, 2010
Свидетельство о публикации №110070807945
Свидетельство о публикации №110070807945
Рецензии