Мой отчий дом. К циклу стихов Шкатулка самоцветов

Мой отчий дом хранит моё тепло,
И сдобою пропитанные стены –
В шкатулке памяти –  на них нетленны
Обои, что заклеены давно.

Там утра свет струится из окна,
И занавески Ярки –  с петухами…
И опьяняет  сладкий запах мамы,
И в комнате колдует тишина.

Там так уютен баловень-торшер,
И юбочка-гофре  у абажура,
И в круге света вяжется ажурно
В руках у мамы розовый мохер.

 И пироги, и торт «Наполеон»
До сладости  нам кухню освятили.
И даже по углам соринки пыли
Уютом наполняют отчий дом.

И два стеклянных нежных пузырька
Хранят духи зелёными боками,
И я тянусь дрожащими руками
К сокровищам в коробке. Там серьга

Цыганская, одна… но золотой
Гордячка полумесяц  выставляет.
Цепочка с янтарями заиграет
Осеребрённой хладной чешуёй.

Помада ярко-вИшневых кровей
Свой запах издаёт слегка прогорклый –
Сокровищ  ярких выстроится  горка,
Что мамою отложены моей.
 
И пианино чёрное в углу
Улыбки посылает безуспешно.
Немузыкальна. Это неизбежно –
Не разыграть ему  свою игру.

Я так детально вижу отчий дом,
Он греет до сих пор меня собою.
Но я шкатулку памяти  прикрою,
Чтобы открыть… в тяжёлый час... потом…