Лечу меж временным и вечным.
Нас миллионов миллион,
И каждой крик - последний стон
Предписано извлечь из встречных.
Ствол: смерти запустил конвейер,
по-деловому бьёт бойком,
рожок пустеет за рожком,
трескуче раскрывает веер.
Я обгоняю смерти голос.
Я точно знаю коду – цель.
Жизнь зелена, цветёт апрель,
Но ствол считает вызрел колос.
Кричат ура, бегут нестройно…
Нелепый парень – Дон кихот
Прервёт неистовый полёт,
А я убью его... не больно.
Пуля
© Copyright: Саша Челышев, 2010
Свидетельство о публикации №110070802857
Свидетельство о публикации №110070802857
Рецензии