Блокнот, запас воды и ножик складной

Я больше не жужу
Про то, чего не вижу,
О чём не знаю, кого не слышу,
Чем не дышу, что не отражается в лужах
Под ногами в рваных кедах
Летом, осенью золотой,
Серой суровой зимой
И вегетарианской весной.
Это ваш стишок? - Нет, не мой.
Я испытываю шок,
Когда читаю сам себя
Эту хрень писал я? Моя рука?
Боже, прости дурака,
Я больше не стану писать ерунду
В этом году.

Это я вам обещаю,
Ведь всё, что я знаю,
Это что в моей сумке за спиной
Запас воды, тетрадь и ножик складной.
Я иду по какой-то пустыне,
Но не той стороной, вперёд спиной,
И где-то здесь любовь и покой.

Какая-то пьянина,
По дури пьяной, терзает пианино,
Плятёт грусти паутину,
Загоняя в зелёной тоски пучину.
В такую грязину гулять не охота.
Вот надо же было тянуть резину с работой!

Вырублю-ка в плеере это унылое фортепиано,
Включу из Ёбурга неправильных растаманов
И каких-то местных Челяба-ёба-стайл
Репперов-наркоманов.
Лежу и слушаю про дом и про Ямайку,
Город уезжает,
Я засыпаю по-тихоньку..

Во сне чувствую - сумка за спиной,
Я знаю, там вода и нож складной,
Карандаш лежит закладкой в книжке записной,
Вокруг меня злая пустыня,
Я обхожу её стороной,
Хожу как в бреду
Назад носками, вперёд спиной,
Ищу любовь и душевный покой.

Проснулся от скрипа,
На этот раз скрипка,
За сердце держит крепко.
Я накрываю лицо кепкой,
Чтобы не слышать криков.

Мысленно выключаю скрипку,
Ставлю саксофон,
Настраиваю себя на мажорный тон,
На развесёлый тон, а то,
Я ведь сам себя, гад,
С ума свести рад.

Не, не правда, не гад
Я просто стреляю наугад,
Учусь не говорить штампами,
Не ходить подворотнями,
Держать мысли чистыми,
Даже когда кровь грязная,
Не любить все эти ваши расизмы,
Бухие анти-алко-терроризмы
Не судить по причёске, походке и цвету кожи.

Но на всякий случай в сумке ножик,
Ручка, тетрадь, как всегда,
Запасом лежит питьевая вода.
Солнце жарит мне спину
В безлюдной пустыне,
Где, как Диоген, днём с огнём,
Я ищу любовь и душевный покой...

01.07.10
1:38