Суббота

Суббота. Похмелье от прошлой недели. Свобода!
Субботник у города. Дворники. Шлаги и… шторы,
Которые дворников прячут от наших укоров,
Что город – загадили. Лето. Работа.
Работа такая – таскать слишком хрупкое тело
От лестничной клетки – к ларьку –
От свободы – в сберкассу.
У толстой кассирши зачем-то слегка похудело
Земное её облаченье, и это – прекрасно.
Запомни меня, мой придирчивый город, уставшей,
Такой философской и чуточку правильной тёткой.
Ведь завтра наступит пора воскресать и пытаться
Собраться в единое целое. Так неохотно
Сжимается утро с востока, расширившись к ночи.
Красиво бледнеет под майками кожа прохожих
И чуть обостряются скулы. И делает губы
Чуть ярче закат почему-то – подсветка, возможно…
Свечу телефоном в пост-сумраке лестничной мысли,
А тело и правда в субботу слабеет зачем-то.
Наверное, карма такая… Хороший обычай –
Немного гореть (и дымить!) с кем-нибудь
Каждый вечер на лестничной клетке.
Вести разговор о долгах государства народу,
Культурных припадках на завтра, любимых вещах, бездорожьи…
О чём – всё равно – лишь бы просто дать отдыха горлу.
Молчать – слишком долго и страшно. Поэтому – можно.
Суббота. Коньяк. Кофе – крепок. Но пульс ненамного
Быстрей, чем обычно . Придётся любить эту слабость.
Потом – всё равно – воскресать – аккурат в пол-восьмого.
Хотя, я привычней к своим воскресениям стала.
25.06.2010.