О самообожании, недопонимании, паршивости, гордост

Изложи мысль, пристыжённо улыбнись.

О самообожании, недопонимании, паршивости, гордости и убеждённости.

Однажды некто Гриша Мальцев,
Вдруг понял что его стихи без пальцев.
Григорий удивлен вполне не мало.
Действительно – Стихи беспалы.
Он несомненно белая ворона,
И водружая не спеша корону из картона,
Он улыбаясь щёлкал телевизор,
Но в том что видел он – Таланта мизер.
И в памяти его заполошилось:
Мол Пастырь изгонял с овец паршивость,
Чтоб уберечь себя и верных псов,
И не закисла их благая кровь…
А суть есть суть, и как ты не крути,
Паршивость ныне крутят на ТиVи.
Чем заражают молодежь, не понимают сами…
Решил Григорий пальцевать беспалыми стихами.
И вот он явственно представил,
Как творчеством своим эфир заставил,
Театры и кино… Пестрят афиши:
"Стихи без пальцев – Автор: Мальцев Гриша."
Вне приреканий, Гришу ждёт успех!
Ведь рифму он читает лучше всех…
И сколь верёвочке не виться
Есть кредо у него – Всего добиться!
Сегодня он поднялся чуть стемнело,
На стуле запылился галстук белый,
Ступая за порог, смекнув, надел рубашку…
Литературный чердачёк, он мнёт бумажку:

________________________

Накрыла ночь город, не женской ладонью,
Свет звёзд. На улице тихо. Как в сказке.
На лестничной клетке в окно глядят двое.
Ремонт. Здесь ужасно воняет краской.

А за окошком они наблюдают – метель
И пургу, иногда конец света. Гляди! -
Шепчет он ей - "Они как артель,
А мы без фундамента – Странные люди".

Потом он спросил в тишине, чуть запнулся,
Но эхо запуталось меж этажами:
"Имеют ли пальцы стихи?" - Улыбнулся.
Xоть это и глупо, ответа он ждал.

Молчанье... В окне чьи-то лица мелькают..
– "Смотря что под пальцами ты разумеешь.
Те пальцы, которыми в ум проникают,
Которыми путь наставляют… Имеют."

И снова в окно, мир волшебный, манящий,
За ним в этот раз. А он понял внезапно.
Вот там, за стеклом - Что ни есть – настоящий…
…– "Мы ландыши с лаем, и это отвратно!!!"

– "Мы очень отличны, как ландыши с лаем,
Мы Демон и Ангел, но связаны прочно…
Вот ты – доброта – говоришь будто злая,
А я себя мню добряком а воочую, я мрачная сволочь порочная."

---
И рифмы их разны. Её - словно птица,
Подобно ручью столь прозрачна, жемчужна.
Его - Так кривА. И остра как корица.
Так, словно песок, никому и не нужна.

Они обнялись. За окном лютый холод.
Железной решёткой оно зарастает,
Друг друга понять чтоб, не нужен им довод.
На вечном ремонте их мир пребывает.


________________________


Окончил Гриша стих
Весь зал притих.
И кто-то прошептал:
– "Ну намешал…"
– "Сумбур какой
Ведь правда, Коль?"
– "Какая чепуха
Дал хоть бы ключ, "мудрец", ха-ха."

Григорий же смутясь шептал нелепость:
"Мой бред – моя крепость."
Себе в оправданье устало:
"Запаршивило стадо!"

Гордыня в горле комом прокатилась,
Григорий убеждён – Ему приснилось.

Четыре стенки, снова телевизор.
Теперь тут преферанс, играют мизер.
– "Одно и то же!!!" – Гриша прогневИлся,
Но тут-же иступлённо изумился:

– "Ведь сидят; кто моргает, кто носом шмыгает…
Почему эти твари не прыгают?!
Отчего не дозволят себе такой шалости?"
У Гриши из глаз слёзы ярости.

– "Паршивцы! Нет! Паршивый стих!
Ну чтож, придётся мне за них!!!"
Открыв окно, в объятьях куража,
Григорий выпрыгнул с седьмого этажа.

………

Стремясь увидеть то, что отрицал
Он в безнадёжность сам себя загнал,
Он Знал! Его стихи убоги…
Ведь стих без пальцев – Не понятен многим.


________

А за стеклом…
Что ни на есть…
Настоящий…