С.М.
Секундой бы позже – и выжил,
Себя раскорячив.
Простишь,
Что пел, не стесняясь отрыжек,
И пропил билет на Париж?
Что, пялясь в оконную темень,
Висит на ремне «Англетер»?
За что меня глупое время
Рывком переводит в партер?
Под горлышко знаком вопроса,
Повисшим на первой струне,
Чтоб жёг об язык папиросы
За тридцать фальшивых монет.
Не складывай губки в конвертик –
Он снова уйдёт без письма.
За что же, карабкаясь к смерти,
Я снова катился с ума?
Малышка, сопливым минетом
Не пишут на сердце: «Люблю!»
Никто из залезших к поэту
Не смог – и в постель, и в петлю!
Блюз номер один
© Copyright: Тим Кельт Бикбулатов, 2010
Свидетельство о публикации №110070600516
Свидетельство о публикации №110070600516
Рецензии
