Пасторалия

* * *
Ты будешь смеяться, но в этом хмельном бардаке
Поганых политиков, шлюх и футбольных фанатов
Ты – утро в Италии…ты – лучезарный покой…
Лазурное небо танцуя с лазурной волной
Играют шафрановым солнцем в смешную игру
И воздух не давит гортань. В нем запах оливковых рощ
И свежесть травы,взбежавшей на мрамор руин.

Магнолии хочется лавра, а мне созерцать,
Как грудь твою ласково гладят и ветер, и свет…
Умрем ненадолго. А дальше мы будем опять
Лежать на холме. И смотреть, как растет кипарис
И море шумит, торопясь проглотить горизонт.

На досках стола – свежий хлеб,молодое вино
И зелень. И сыр. И томик ненужных стихов.
Стихи – безделушка души и зеркало снов.
И больше ничто, когда ты целуешь меня.

Однажды в раю мы тоже не знали про стыд
И тоже не знали про грязь, как в этом краю,
Где счастье не ведает слов и глупых границ.

Бокаччо ли там, Тициан – мне Петрарка милей.
Ведь  мудрая Женщина – это почти что Бог!
А вот интересно  – когда у нас будет дочь
Удастся ли в жизни ей быть прекрасней тебя?