Какие вы милые...

Какие вы милые,
раздумные -
тополей кроны -
в ночные
облака белесые,
упоённо внедрённые
взором, вас уносящим
в дали небесные...
Не понять миру,
утомлённому
дневным выживанием
тел, вне взглядов
на орнаменты древесно-воскресные -
чувства к вам,
миром проигнорированного поэта...
Плыву по облакам
душой льнущей к корневеющим звёздами над вами
словам...
Спасибо за это!
Не выразить
света
вашего словами...
Цикады стрекочут где-то,
рекламы рубинами, изумрудами, янтарями,
александритами в унисон
с окнами и фонарями
истекают
до самого позднего рассвета,
а я не могу оторвать взгляда думы судьбинной от крон -
имён легион тут, как тут -
рядом -
голоса поэтов сквозь абрис ваш
в мой голос врастают...
Кроны тополей - стихов моих антураж -
они их знают
и понимают,
но в этом
секрет наш,
правда, птицы по утрам
о нём болтают,
да мало кто вникает
в их
звонкоголосый ералаш...
Ну, как вам
стих?!