Душа не рвется, не кричит,
А только стонет тихо, как ребенок.
И безысходность непролазная косит
То исподлобья, то в упор,
Не прикрывая веками глазенок.
Слетели вновь из космоса слова
И оседают в строчки на экране.
Но, кажется, что мысль, здесь выраженная, не нова.
Смысл сказанного много раз встречал я ране!
А мысль проста, как прост обед,
Она проста, как взмах крылами:
Пора тебе бы вылечиться, дед!
А уж с любовью справимся мы сами.
Но ничего не жду я от тебя,
Моя любовь совсем иного сорта:
Все, что могу, отдам тебе, любя!
Но видишь ты во мне лишь злого черта…
О душе
© Copyright: Михаил Кушнир 2, 2010
Свидетельство о публикации №110070504657
Свидетельство о публикации №110070504657
Рецензии