Их становится меньше и меньше,
Только кажется, будто сон,
Вознесенный улыбками женщин,
Он на небо уж сам вознесен.
Что грядет в суете предзакатной?
Почему только выхода нет?!
Не распятый, а недораспятый
Вдруг из жизни уходит поэт.
Это жизнь со сбиванием строчки,
Сам себе поменял невдомек,
Запрещенный когда-то до точки,
Перевупущенный в крайний срок.
Господи, что там слышно?
Что там сбудется в передовой?
Только-только в слезах Всевышний
Слушал строк торопливый сбой.
Недобитый и уцелевший,
В этой призрачной суете
Их становится меньше и меньше,
А приходят не те и не те.
P.S.
О Господи! Камо грядеши?
Что видется в вечерней мгле?
Ушел поэт, чуть разглядевший
Улыбку на твоем челе!
Памяти А. Вознесенского
© Copyright: Антон Савостьянов, 2010
Свидетельство о публикации №110070404855
Свидетельство о публикации №110070404855
Рецензии