Он, я думаю, просыпается раньше восьми утра,
Он красив, как Бог, пожалуй, как Амон-Ра,
Оттого его дом выглядит, как нора,
Его завтра похоже с его вчера.
Он опять много курит, часами ездит в метро,
И на ощупь то мягкое, то стальное его нутро,
И вот если мое к нему - единица, то у него - зеро,
Это, в общем, не ново и даже, как мир, старо.
Мне смотреть на него, что плавиться на огне,
Я внутри себя это взращивая, пребываю вне,
Мне б остаться с ним в длинном вчерашнем дне,
Выбросив все междометия и частицы "не".
Только дел у него, наверное, невпроворот,
Я устала любить его, видя что он не тот,
Мне пора найти наводненный буддистами тихий сквот,
Чтобы не жалеть, не желать, не надеяться, что вот-вот...
он
© Copyright: Оля Потапова, 2010
Свидетельство о публикации №110070400478
Свидетельство о публикации №110070400478
Рецензии