Опять сжимает сердце
досада, ревность, грубость рук и слов,
Ах, как звенело и как пело!
И вот – раскаялось, обветрилось, пожухло,
как корка на губах
или струна дешевых бус из перламутра –
всего лишь пара-тройка слов.
Как в платье белое из хлопка,
Оденусь в светлые твои портреты,
И буду нежно и неловко
Рукой передвигать предметы
на столе.
Ходить и думать, и поздно не ложиться,
и выходить на улицу под утро,
пока еще не слышат птицы,
тебе раскрасить светлым перламутром
лето.
И возвращаться тотчас в стены склепа -
готовить завтраки, клепать унылые пейзажи.
Вокруг толкучка - сплошь студенты и поэты,
О платье вытираю руки свои в саже,
не замечая этого.
Никто не удивится, будто все случайно,
Что на деревьях листья отливают нежно-белым,
А в черном платье с кожей цвета чая,
Глядит сквозь них, угрюма и печальна,
Та девушка с портрета.
4 июля 2010г.
Бусы из перламутра
© Copyright: Дфедорович, 2010
Свидетельство о публикации №110070404730
Свидетельство о публикации №110070404730
Рецензии