Собака, примерзшая брюхом к насту,
встаёт, выдирая клочья шерсти
из тощей плоти, но скулит тихо -
бережёт силы.
Ослабевших режут
и швыряют тем, кто всё ещё тянет.
Но лучший кусок достаётся людям.
Амундсен, отогревая пальцы
в потрохах собачьих,
сказал: пеммикана на всех не хватит.
Он дорожит только своим секстантом.
Он приходит первым.
Норвегии слава!
Скотт проиграл и замерзает в палатке.
Плачь, Британия! Лик офицера и джентльмена
красив поныне - под маской инея, где-то
там, на юге мира, на шельфе Росса,
там, где мнимой спицей пробито земное темя,
в белизне ослепшей. Где в миллиардах призм
всё во всем отразилось, где эхо света
переливается в безразличном небе.
Где нет никакого смысла,
кроме смысла смерти.
А ищущим смысла жизни,
лучше купить другой глобус,
глобус Мёбиуса – и не вспоминать про полюс,
где индевеют великие вещи века.
Полюс
© Copyright: Игорь Чурдалёв, 2010
Свидетельство о публикации №110070402277
Свидетельство о публикации №110070402277
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.