Чего ты мне брови хмуришь?
В том не моя вина,
Что по мужицки куришь.
Пяную долю хулишь.
И как мужик пяна.
Вымарав русый волос
В огненнояркий цвет,
Ты, как измятый колос.
В щепу разбитый полоз.
Стала в расцете лет.
Знаю, мораль не любишь.
Мир для тебя иной.
В нем ты нетрезво блудишь.
И ни кому не будешь
Матерью, и женой.
В жизни твоей пивнушка
Радость и грусть - одна.
И как пивная кружка,
Идешь по рукам в пирушках,
Выпитая до дна.
Чего ты мне брови хмуришь?
В том не моя вина,
Что по мужицки куришь.
Пяную долю хулишь.
И как мужик пяна.
Чего ты мне брови хмуришь?
© Copyright: Борис Бойков, 2010
Свидетельство о публикации №110070401116
Свидетельство о публикации №110070401116
Рецензии