Столько боли, Боже.
Плачу. Прости меня за эти слёзы.
Страшно, мой мальчик,
Видеть, как теряют смысл в девятнадцать.
И снова плакать.
Клубы дыма глотать
И проникать в единство падших,
Будто бы раньше
Ещё способны были что-то поменять
В сознанье старших.
Я помню, в марте, не уставала ждать
На том мосту. Сейчас иначе.
Всё чаще жду,
но реже стала болью.
Руки скрестила за твоей спиной,
К груди щекой.
И мне не нужно много,
Просто останься,
Чтоб побыть со мной.
Присядем на дорогу
Немного позже.
А сейчас не бойся сделать хуже
Моей душе.
Она и так с тобой.
И лужи- как привычное клише
На мостовой
в моей пустой берлоге.
и если для тебя я проходной,
то ты мне проливной,
и ни одной
твоей слезинки мне не станет много.
Запахло летом. И твой дождь со мной
Так редко,
но так часто важен морю
моих надежд. И нитью золотой
ты мне на сердце вышил
«слёз не стоит».
тебе...
© Copyright: Лена Мякушко, 2010
Свидетельство о публикации №110070300957
Свидетельство о публикации №110070300957
Рецензии