Я скрипочку выстругивал
бамбуковым ножом -
из дуба у излуки
гранитной той реки,
где корневеют муки
и знают рыбаки,
как пожирает слово -
пришедших за уловом,
Ионою я был,
системой нервной ныл,
как скрипка Паганини,
китовый ус ежом
черноголубым двигал
и дуб тот не в обиде,
и нищий самурай
застигнутый недугом
средь троп в холодный край
мне говорит: "Играй,
пусть часовой в сугроб
свой не роняет лоб,
ведь это -
щит Пленире,
грядущей на века!"
Реминисценций лире
легко в моей квартире,
где вместо потолка -
поэтов
облака...
Я скрипочку выстругивал...
© Copyright: Василий Муратовский, 2010
Свидетельство о публикации №110070306062
Свидетельство о публикации №110070306062
Рецензии
Последние два слова как пышная крона дерева-поэта.
Глупость?
Юлия Раа 08.07.2010 22:10 • Заявить о нарушении
Глупость?
Юлия Раа 08.07.2010 22:10 • Заявить о нарушении
Ну почему глупость?! - Вовсе нет!
Спасибо!!!
С благодарностью,
Василий Муратовский 08.07.2010 22:20 Заявить о нарушении
Спасибо!!!
С благодарностью,
Василий Муратовский 08.07.2010 22:20 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.