О боли

Знаю, что боль, это не пустота,
                разведённая привкусом слёз.
Та, что собакой лежит у ног, без укусов,
                просто уткнувши нос.
Просто невидимость стен и абстракция мыслей,
                в тЯготу дней.
Это не боль, а обида втеснённая в рамку -
                плетью дождей...
Боль, когда всё из под ног...не в крылья,
                пространство без цвета и звука.
Лица - маски плывушие сквозь меня,
                улыбки их, сладкие - мука.
Есть.. до...и теперь. И бесчётность маршрутов
                по городу...так... без цели.
Нет пешеходной дорожки...сплошная...
                пристёгнута наглухо - мелом.
Мягко сказать :" безысходность, марево ",
                чёрный квадрат - веселее.
Не уйти, не сбежать. Потеряться ?
                пустыня найдёт и завеет,
Песками зыбучими, колкими...вдохнёшь -
                раскалённое чтиво.
Небо склеяно - наспех, а время - длинноты,
                засвеченный снимок.
Боль впустить? А потом взашею...не выгнать -
                тяжёлою битой.
Ничего не моё...только боль...ржавыми
                гвоздями.. прибита.