Стали сточенными,
Мысли непорочные,
Что и днём и ночью,
Льют, как из трубы водосточной.
Мой почерк не нов,
Но и не стар, как ров,
Мой пышащий, пылающий жаром норов,
И я на всё ещё готов,
Ради стремления избежать оков.
Тысячи слов на распятии,
Ради того, чтобы остаться с тобой в одной кровати?
Нет, просто так, чтобы не показаться тупым, матери,
Даже на смертном одре, даже на долбаной паперти,
Разложу свои мысли, как на скатерти,
В пошлом, безмозглом, фальшивом пати.
Толком не осознав ещё,
Где жизнь, а когда будет кладбище,
На старом родовом лежбище,
Я разрываю в клочья этот капюшон,
Расстреляны смертью дети, но это всё между строк,
За тысячей выстрелов, всего один курок,
Нажатый лишь два раза, целящий в потолок....
***
© Copyright: Егор Казаков, 2010
Свидетельство о публикации №110070304475
Свидетельство о публикации №110070304475
Рецензии