Плыли далеко...

...а Франц и Марта плыли далеко...
На берегу старушка волновалась...
В кувшине прокисало молоко,
но эту незначительную малость
не замечала женщина...она,
держа за хвостик сорванную грушу,
Набокова читала и волна
его строки - выравнивала сушу...

...любая ложь срубалась на корню,
но всходы правды - засыхали дружно...
и вечность - то, что к завтрашнему дню
становится понятным и ненужным -
за стрелкою следила до зари,
и не было оправданнее цели...
а Марте нужно выиграть пари...
но это подождёт конца недели...

...и кто-то третий слёз не различал
на мраморной столешнице... незряче...
и надо, чтобы дождь пролился в чай,
вернее в кофе...но и дождь - горячий...
ладонью узкой - век - ко рту прижат...
взлетают рифмы - юркие синицы...
и женщина, схватив чужой пиджак,
бежит за Францем с Мартой вдоль страницы...

...но голос, будто стёрся и затих,
родня несчётным мотыльковым стаям...
и белый стол, накрытый на двоих,
как остров, что уже необитаем...