Двести двадцать

Двести двадцать километров без одышки,
Пронесли меня сквозь сонные леса
Два обутых в полустёртые покрышки
Восемнадцатидюймовых колеса.

Ну, мотор, само собою, потрудился,
И, конечно же, немножечко устал...
Чтобы резвый мотоцикл остудился,
Я тихонечко к обочине пристал.

Как порой красиво всё же Подмосковье!
Распластался за пригорочком закат,
И мычание доносится коровье,
И висит забытый временем плакат.

У дороги укрепился, нарисован,
Человек с призывно поднятой рукой,
А вокруг него художником спрессован
Мир, не знающий понятия "покой".

Трактора там в поле мечутся стадами,
У станков стоят лихие резуны.
И сплочённо-удручёнными рядами
Маршируют люди лучшие Страны.

Облаков на небе вовсе нет помина,
Да и неба на картине не видать...
В перспективе, где-то там, стоит домина,
Перед ним - людей чернеющая рать...

А вблизи, весёлой песней заливаясь,
Наяву, а не на грязном полотне,
Птица, с летом в счастье трепетном сливаясь,
Наклоняет нежно голову ко мне...