Фотограф

               
               
                С.Ходакову               
               
             Черным серпантином фотопленка               
             траурно ложится мне на плечи.               
             Только траур этот все же светел,               
             стоит только таинство свершить...               
             вот - раствор,               
             вот - красный свет опасный,               
             вот - глазок, нацеленный на лист,               
             вот - вино /он так любил его,               
             для кого-то враг и скандалист/.               
             Снова вижу выхваченный светом               
             резкий профиль, складку возле губ,               
             вьющийся в колечки светлый волос,               
             желтые от химикатов пальцы,               
             точно у курильщика махры.               
             Издалека, белого тумана               
             лица на бумаге проступают...               
             Как их много, бесконечно много,               
             но они фотографа не знают.               
             Только птичку, что жила годами               
             В  тесном, словно тамбур, объективе...               
             Вылетела птичка, улетела,               
             глаз, что жил за шторами, угаc               
             Как мишени в образцовом тире,               
             сказки тихо ходят среди нас.               
             Черным серпантином фотопленка               
             празднично струится мне на плечи,               
             Ах, какой сегодня будут вечер-               
             тридцать шесть веселых номеров!               
             А в последнем - кадре сновидений -               
             он придет – волшебник, а не гений,               
             мастер фото-фатум ателье.