Жаль, что я так и не стал художником,
Так хотелось сделать мир красивее,
Но размыло все наброски дождиком,
Я успел спасти лишь небо синее.
Жизнь вложила в руки карандаш простой:
Мол, рисуй слова, пока не кончится.
Вместо слез плачу стихами за постой,
Что в руках ее костлявых корчатся.
Мне бы волю, я б тебе нарисовал
Спутника любимого и нового.
В красках твой не так уж сложен идеал,
Даже знаю одного готового.
Дом, детей и все, о чем поешь в стихах.
Да беда: не бросят мне кистей на дно.
С ног до головы я табаком пропах,
Грустью пропитался и облит вином.
Мне б найти еще причину вескую,
Перестать бояться на балкон ходить –
Я б нарисовал ладошку детскую,
Только дети и смогли меня любить.
В детстве было так светло и радостно,
Ранки накрывали подорожником,
А теперь на сердце очень гадостно.
Жаль, что я так и не стал художником.
Жаль, что я так и не стал художником...
© Copyright: Саша Стрёмный, 2010
Свидетельство о публикации №110070301316
Свидетельство о публикации №110070301316
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.