Выходишь, вроде, из метро.
Садишься, кажется, в автобус.
Вернёшься. Та же дата. Вторник.
В тетрадь запишешь пару строк.
О том же. Тем же языком, ворочая слова тугие, всю литургию летаргии, где засыпания закон выводит всё на тот же круг:
извилины, что те винилы, заезжены иглой... вины ли? сознания, что ты не крут?.. Догадки: мир - бредовый сон, сознанья Кхтулку закоулки; кроши батоны, лапай булки - вот-вот от сна воспрянет он!
И ты скорее жрешь обед, подспудно набираясь веса, потом, отравлен и не весел, идешь душить раба в себе, стыдливо, будто за спиной у каждой мысли - наблюдатель, выходит, лучше сразу сдаться -
Писать как есть?
Но...
нереально
© Copyright: Сергей Кругус, 2010
Свидетельство о публикации №110070200853
Свидетельство о публикации №110070200853
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.