Игра не стоит свеч, но стоит наших жизней,
И я готов поставить жизнь свою на кон.
И быть не может смерти живописней,
Чем смерть среди химических икон.
Взвести пружину и зажать её над смертью,
А смерть представить колбой с кислотой,
Застрявшей над шнуром и мелкой медью,
Застрявшей между мной и Сатаной.
Раствор в сосуде помутнел и задымился,
Ещё чуть-чуть и даже бронник не спасёт,
Из бани с солью уж растопленный полился
На пол спасительный подсоленный мой лёд.
Сосуд в надежде выжить охлаждаю,
Бежать мне некуда и незачем бежать,
Зависнув между пеклами и Раем,
Мне удалось ещё немного подышать.
Пластифицирую взрывчатку на бумагу,
Она становится, как тёплый пластилин;
Я добавляю для горючести ей лаку...
На улице под 40. Я кретин...
Бризантность на бумаге уж отпета,
Кругом ошмётки опечаток и икон;
Не вижу из-под крови это лето,
Не вижу я глубокий небосклон.
Гимн химическому анархизму
© Copyright: Фокин Дмитрий, 2010
Свидетельство о публикации №110070207053
Свидетельство о публикации №110070207053
Рецензии