Мать героя

Не далеко, вблизи сырой могилы,
Старушка посидевшая сидит,
Что бы подняться не осталось силы,
Она печально в небеса глядит.

Ее дрожащие до дикой боли руки,
Держали фотографию его,
И сердце разрывалось от той муки,
Что сына не увидит своего.

А ведь совсем, совсем еще недавно,
Когда на фронт он гордо уходил,
Так крепко обнимала на прощанье,
Ведь для нее он был всего один.

И вот теперь, вокруг собрались дети,
А в память вечную несут цветы ему,
Но так устало губы шепчут эти,
Она склонилась к сыну своему.

И вновь цветы ложатся ей под ноги,
И лепестками укрывают белое лицо,
Но ей казалось, сын в немой тревоге,
Ласкает руки, где блестит кольцо.

Так нежно шелестят в тени березы,
И все застыли в мертвой тишине,
Она, поднявшись, вытирала слезы,
Но боль осталась в вечной глубине.

И обернувшись, гордо посмотрела,
Последний раз в красивые глаза,
Ее душа на веки улетела,
А на щеке застывшая слеза.

Но люди не забудут никогда,
И благодарны будут матери героя,
За то, что она сына родила,
И вынесла неведомое горе.

Теперь они увидели друг друга,
И где-то там останутся навек,
Любите люди, помните как друга,
Бессмертна память, но не человек.