Мама

Мама, ты помнишь, я был когда-то маленьким.
И счастья хотелось много-много - до неба...
Прости меня, я вырос...
Прости, я почти состарился.
Прости меня, просто сейчас уже
Хочется меньше...

Просто сейчас...
Жизнь оказалась проще,
Чем в тех добрых мультиках,
После которых спалось и снилось.
Просто сейчас...-
Курс антибиотиков
Вслед за нервным срывом
И курсом успокоительных...

Знаешь, мама, я больше ни разу в жизни
Не позволю себе принять твою нежность..
Потому что в  мире, куда всех нас волной океанской вынесло, -
Нежность - то, в чем не принято нуждаться,
То, во что не принято больше веровать.

Вот и я устал белой вороной вскрикивать
Каждый раз, когда мне делают больно...
Прости меня, мама, я вместе с мусором вынес
Самого себя вечером и стал одним из многих...

И вот поэтому ни строчки недели и месяцы,
И вот поэтому на твое "как дела?" - молчание.
Мне больше не нравится разговаривать ни с одним человеком
Кроме...
Мама, я сам хочу, чтобы было это "кроме" отчаянно...

Посмотри, как рушатся рифмы, размеры, крошатся мысли...
Мама, прости, - это всего лишь агония...
Вспомни те времена, когда ты грозилась собрать и выбросить
Мои стихи, по квартире разбросанные...
Не помнишь?..
Я почему-то помню...

И до сих пор меня рушит яростно жалость,
Что ты не сделала так - не сдержала ни разу слова...
Мама, я знаю, ты больше моего устала:
Ровно на двадцать три (не самых веселых) года...

Но мне сложно смириться с тем, что никто больше не делает меня прозрачным,
И значит, настало время включить погромче дебютный альбом Mars Volta..
Ты внутренне сжимаешься, ты откуда-то знаешь что все это значит... Плачешь...
Мама, я постараюсь не запачкать квартиру своей бесполезной кровью...

01-07-2010