Душа моя болит, душе моей тревожно,
И мечется она меж худшим и плохим,
Когда-то я задел её неосторожно -
В цинизме упрекнул. Признаться, пьян был в дым…
С тех пор она мне мстит так подленько и мелко,
Как слабый человек плюет – из-за угла,
То в ступор, вдруг, введёт, когда в руках тарелка,
И вот он результат – обожжена нога.
То в самый яркий миг постельных приключений
Душа на ухо мне: «Ты похотливый тип»
И сразу рамантизм сменяет вихрь сомнений,
А сладострастный стон – точь в точь предсмертный хрип.
Себя я изучил – ведь столько лет на свете,
И думал, что на всё всегда найду ответ,
Но с некоторых пор с душою сладу нету,
Обидел я её – души в тебе, мол, нет!
И как теперь мне жить с самим собою в клинче?
На ринге хоть судья бойцов разъединит…
Устроить над собой отвергнутый суд Линча?
«Что скажешь мне, душа?» Тревожится, болит…
Душа
© Copyright: Евгений Гусаченко, 2010
Свидетельство о публикации №110070204652
Свидетельство о публикации №110070204652
Рецензии