Писателям стихов посвящаю опус скромный...

              Наши, все известные поэты,
              Проходили, видимо, сквозь ЭТО:

Когда на чистый лист
                ложатся строки,
А мысли
                одеваются в слова,
В душе поэта
                вскроются истоки,
Где истина
                прозрачна и нова…
И он спешит
           наполнить
                ей сосуды,
Божественной,
              любовной чистотой,
Лишь
        для него
                дарованное чудо,
Становится,
           вдруг,
                строчкой золотой…
Его слова,
             как бриллианты ценны,
а Он
        беспечно
                дарит их другим,
и свято верит,
              что стихи
                нетленны,
а мы,
      читатели,
           их в сердце сохраним…
И в этот миг
       он чувствует
                призванье,
С Вселенной
         он на равных
                говорил,
Хотелось бы
         немножечко
                признанья,
Но для него
            уже не хватит
                сил…
Эх,
   если бы
       скандал ему устроить,
а лучше
      «сильных мира»
                Зацепить…
Тогда
      и опус его
            стал чего-то стоить.
Да и о нём
          начнут
              тихонько говорить…
И всё-таки,
           как странно
                Мир устроен!
Скорбит,
       кто знает всё...
                Глупца
                всё веселит,
Кто видит всё –
              не всем,
                всегда доволен,
Познавший Истину,
                стихами говорит…