Далеко до моря...

Как, всё ж, далеко от нас до любого моря -
До Чёрного далеко, и до Белого тоже.
И к Красному морю не выйти тропой прямою,
И Жёлтого моря штормы нас не тревожат.

И те, другие, "без цвета", что льнут к океанам,
Питаемы нашими реками безотказно,
Знакомы нам по суровым батальным романам,
По атласам школьным, да по чужим рассказам...

И вечером ветры не пахнут травой морскою,
И утром до нас не доносится шум прибоя...
И только леса, до которых подать рукою,
Качнутся волной - то зелёною, то рябою.

И только трава, что шепчет: "Я тоже море,
Нырнёшь - я тебя с головою накрыть сумею,
Усталость прочь прогоню, излечу все хвори..."
Пускай, не морская трава - но как пахнет ею!

И ночью тебе ненарочно приснится море,
И даже позволит пены рукой коснуться,
Возможно, и приголубит, а то и сморит...
И как же обидно бывает потом проснуться!

И хочется очень увидеть море воочью
Отдаться волнам - на час, на мгновенье, что ли...
И после о нём мечтать долгой зимней ночью,
Ещё на губах ощущая присутствие соли...