письмо 34

он любит тех, что по младше, по проще и по слабее,
я же напротив - взрослые мальчики не трогают душу.
его рука тяжела, но изящна, словно китайский веер, 
и в нем пороков больше, чем километров на суше.

он закрыт; он - неизведанное для тупого неандертальца,
я же как ветер - вроде есть, но тут же меня и нету.
он нежно трогает меня своими длинными пальцами,
будто перебирает листы свежей газеты.

он худ и бел, и мягок - свежая простынь;
я в него падаю ночью, большего мне не нужно.
иногда он бывает жалок, как поздняя осень,
его душа, голова и сердце давно не дружат. 

он мой берег, когда тоска в висках и зашкаливает,
когда нечего есть и никто не греет.
кто я для него, не знаю - шаль, маятник,
сотня ненужных предметов, запах елей.

заставьте тысячу куртизанок "любить" - он нежнее;
его нутро в разы шире и глубже Тихого.
иногда он звонит - я таю, растекаюсь и млею;
главное не остаться друг для друга всего лишь прихотью.