Это больше не

Это больше не мир фантазий и знойных дев,
Это мир колючего хлеба до седьмого пота,
Потому, что единожды  протрезвев,
Понимаешь, что лечит всегда - работа.
Убивает время, и яблоко лупит в лоб,
И мечты о чуде - смешны похоронно,
Чтобы выжить, встать, и пройти, чтоб...
До седьмого, восьмого, но знать - синхронно
Каждый выдох и вдох, и каждый твой шаг
К предзакатному небу становится ближе.
И я сам себе главный  и лучший  враг,
И на острые иглы меня нанижет,
Та,  с которою света не нужно мне,
Потому, что его заменят покоем.
Но однажды поймешь - завязать в весне,
Если лето идет, и оно не скроет,
Торопливых морщин,  и седых волос,
И горячего воздуха над тобою -
Это значит быть там, что уже перерос,
И подвергнуться , значит,  системному сбою.
Завязать в расплавленном жгучем  меду,
Оставаться там, где уже нестерпимо...
Опускается солнце...и я иду...
Ты меня отпускаешь...и мимо...мимо...