***

это все будто не про меня,
будто чужая жизнь на пороге дня,
а я курю в сторонке и пью ром,
а кто-то тискает пошлую девку за углом,
я смотрю с отвращением.
ну что ж, и тебе прощение
в коробочке с красным бантом,
на мэрри крисмас, под ватой
так бережно уложенное,
тщательно выглаженное.
а этот кто-то уже почти у цели,
под юбку девки сует руки цепкие -
она пьяна: "мама, забери меня...",
а мама шипит на неё, матеря.
я прихожу в себя.
говорю "спасибо, боже, эта девка - не я"
дышу глубоко, с облегчением,
борюсь с алкоголическими качелями.
девка плачет, руки ему кусает,
а он нет, не отпускает.
он вроде как Бонд
(не марка сигарет, а голливудский урод)
он ищет кто сегодня раздвинет ноги,
под модных диджеев в его красной хонде.
девка отбивается, спасается.
синяя борода не унимается.
закат с рассветом целуются,
ветер впивается мне в затылок
словно десяток бутылок
кинутых втихаря.
я возвращаюсь в себя.