Настоящего поэта,
Вы сначала убивайте.
А потом, переживайте,
Рано, мол, ушёл со света.
Настоящему поэту,
Это даже и полезно.
Что он, маялся болезный?
Так бы он и канул в Лету.
Пусть лоснятся ваши рожи,
Как бы он без вас? Никак.
Он становится дороже,
Лежа в дубе, как коньяк.
Как же вы его любили!
И такая вдруг беда!
Напишите, не забыли?
Как имел вас, да куда.
Настойка
© Copyright: Павел Въюгин, 2010
Свидетельство о публикации №110070106530
Свидетельство о публикации №110070106530
Рецензии