Прогресса больше век от века,
Тем все страшнее и опасней жизнь.
Когда же то, обличье человека,
В себя вберёт хотя бы эту мысль.
Всю эту жизнь мы закрываем в банки,
И молча прячем даже от родных.
От счастья собираем только склянки,
Плодя на свет уродливо больных.
Рисуют радость в тех зловонных цифрах,
Что закрывают в сейфах, прячут под матрас.
И расцветает в тех холёных лицах,
Боль на земле, как в винных погребах.
Отец всевышний, это тоже люди,
За что скажи, ты дал один всем лик.
Даёшь нам жизнь на этом одном блюде,
И молча так, на это всё глядишь.
Когда опять мы станем теми псами,
Вцепившись в глотки, будем рвать ту плоть.
Всё ужаснётся под твоими небесами,
И ты опять, всё начисто сотрёшь.
Прогресса больше век от века
© Copyright: Александр Стряпихин, 2010
Свидетельство о публикации №110070104163
Свидетельство о публикации №110070104163
Рецензии