Скомканным, как покрывало с дивана,
Утром, когда лучи сквозь окна
В воде растворяясь, на дно стакана
Роняют серебряные волокна,
Утону в тепле клетчатого пледа,
А волосы будут молочно-седы,
И изрежут морщинки из мягких складок
Мои старые руки - сплошной прохладой,
И все звуки вдруг станут так резко - глуше...
Я уйду..может, руки с колен обрушив,
И сжимая в окоченевшей кисти
Свой излюбленный томик Агаты Кристи.
Старость
© Copyright: Екатерина-Некрасова, 2010
Свидетельство о публикации №110063007274
Свидетельство о публикации №110063007274
Рецензии