Она носила Prada?

Вот так стоишь
на воющем ветру,
и, скрючившись
последней сигареткой, -
шипишь
на всё и вся...
ВСЯ правда
не располагает
к радости,
поездки поутру
в маршрутке -
не сколоняют к человеколюбию...
Склоняешь Её имя...
Двигаешь
туда-сюда каретку...
Шипишь...
Почти не дышишь
Напишешь
хотя бы половину
правды?
Она когда-нибудь
носила "Prada"?
Сейчас откуда знать?
А ты -
носил ли на руках,
Ту Самую,
Одну...
Врешь сам себе...
Ну-ну...
В музее Прадо, кажется,
есть тот портрет Инфанты...
А у тебя -
лишь фантик
скомканный
в кармане...
Уже уходишь?
Рано...
Раны полижи
солёным языком,
как пёс...
Как пёс, -
стоять и ждать,
скуля,
сжимая скулы...
Посмотришь -
всё не cool...
И, скрючившись
последней сигареткой,
шипишь
на всё и вся,
как никогда далёкий
от натянутых
попыток человеколюбия...
Она когда-нибудь
носила "Prada"?
Сейчас откуда знать?
А ты -
носил
Ту Самую?
Не нужно врать себе.
Шипит окурок в луже.
Она...
А ты?
А ты...